Chers amis lecteurs,

Pas mal d’entre vous se plaignent de m’avoir vue disparaître de cette page, bien que je sois plutôt très active sur la nouvelle, Génération Berlin, pour le compte de Radio France Internationale.

J’ai donc le plaisir de faire un saut de puce ici pour les paresseux :) ou les résistants qui ne souhaitent pas passer à la version plus berlinoise de mon blog!

Dire non au travail des enfants et à l’exploitation d’une main-d’œuvre sous payée dans les pays en voie de développement est un de mes chevaux de bataille, dont je rebats les oreilles de mes amis et de mes lecteurs depuis belle lurette.

Voici ma contribution vidéo d’une minute à cette croisade, pour le compte d’un concours de spots en faveur du commerce équitable. En espérant que ce spot aura l’heur de vous plaire… n’hésitez pas à le faire circuler!

« I wear only sweat »

Avec Sebastian Matthias Kolinski, Leonie & Anton Rimtragoon

Réalisation : Manon Heugel / DoP et Montage : Jonas Brandau / Son : Rene Paulokat / Musique : Honey & The Greek / Production : Oliver Moser & Jörn Hanicke

La photo emblématique de mon site sur Berlin pour le projet Mondoblog de RFI

Chers lecteurs,

Si j’ai été si peu active sur Ce que tu lis ces derniers temps, c’est parce que j’ai eu le plaisir de faire partie des cent blogueurs sélectionnés à travers le monde par Radio France Internationale pour le projet Mondoblog.

Les cent blogueurs francophones que nous sommes sont désormais les ambassadeurs de leur ville, qu’il s’agisse de Paris, de Dakar, de Yaoundé ou de Berlin, en ce qui me concerne.

Je vous invite à découvrir cette plateforme formidable sur laquelle des auteurs de moins de trente ans écrivent en direct, sans censure, sur leur pays dont, bien souvent, nous ne connaissons que le nom, lorsque nous n’en avons pas oublié jusqu’à la géographie (avouez que vous ne savez pas placer le Burkina sur une carte! moi, en tous cas, j’en suis honteusement incapable…). Car tous ces jeunes blogueurs, dont la plupart sont africains, donnent une autre image de leur ville, une image authentique, moderne, loin des clichés servis par les médias occidentaux.

Dans ce paysage bloguesque dynamique et engagé, ma mission est des plus délicates. Bloguer sur Berlin, lorsque d’autres bloguent sur des thèmes aussi brûlants que l’excision, ou l’impossibilité d’aller à l’école pour les enfants de Ouagadougou, cela peut avoir un petit côté fashion-pourri-gâté. Je tâcherai de m’en garder, et de montrer les multiples facettes de la ville.

Alors, si vous me voyez un peu moins par ici, c’est normal… vous pouvez me retrouver dès maintenant sur mon blog Génération Berlin.

Au plaisir de vous y lire!

Paul, c’est Paul Auster, et le diable, c’est l’argent (et Paul Auster a la beauté du diable, mais c’est une autre histoire).

Hand to Mouth (traduit par Le diable par la queue en France) est un essai autobiographique du célèbre écrivain américain, publié en 1996. Paul Auster y narre ses déboires de jeune auteur, ses débuts sous-payés en tant que traducteur, poète et dramaturge.

De sa plume souple, nerveuse comme le corps élastique d’un félin, Auster parle d’argent, ou plutôt, du fait qu’il n’a pas un rond. Depuis ses premiers poèmes et romans rédigés dans les années 70, évidemment, l’écrivain new-yorkais a fait du chemin, et sa situation financière s’est très largement améliorée.

Non seulement cet essai est passionnant, mais il est aussi efficace, direct, à la fois humain et sans la moindre auto-complaisance. Au-delà de la difficulté de l’auteur débutant (et jeune père de famille) à payer son loyer, Auster revient sur ce que cela signifie d’écrire pour gagner sa vie, d’écrire jusqu’à plus soif parce que c’est la seule chose qu’on veuille faire, le seul métier qu’on maîtrise.

Ils étaient peu nombreux, ceux qui auraient prédit, dans les années 1970, que le nom de Paul Auster serait plus tard la garantie de vendre des millions de livres à travers le monde dans des dizaines de langues différentes. Cet essai plein de modestie, et superbement écrit, est un vrai antidote à la déprime pour tout jeune auteur en mal de reconnaissance sociale.

Ce n’est pas nouveau : il faut une niaque incroyable pour écrire, réaliser, produire et distribuer un film, entrer dans la jungle des festivals, soigner son image et ses contacts. Etre réalisateur indépendant, c’est être une usine doublée d’un poète.

Au moment où je rentre officiellement à l’école de cinéma, je trouvais plutôt marrant de commencer l’année par une lecture irrévérencieuse : What they don’t teach you at film school (Ce qu’on ne vous apprend pas à l’école de cinéma) de Tiare White et Camille Landau.

Ce livre m’a stupéfaite. C’est une sorte de manuel de guérilla pour cinéastes indépendants rédigé par deux anciennes élèves de la célèbre école de cinéma USC aux Etats-Unis. Tiare et Camille ont un beau diplôme en poche ; n’empêche : ce n’est pas cela qui va les emmener au sommet.

La débrouille, elles s’y connaissent. Et avec fantaisie, en plus. Leur livre regorge de très bon tuyaux pour qui veut se lancer dans le cinéma, du plus sérieux au plus fantaisiste. Comment parler à un producteur, comment faire financer votre film par votre boulanger, comment finir un scénario en mettant le réveil-matin une demi-heure plus tôt. Comment attirer les producteurs, en enrôlant vos copains pour jouer les paparazzi et vous pourchasser dans le festival où votre film a été sélectionné. Comment obtenir le meilleur de son monteur en lui servant des cookies (recette incluse) qui fera de lui votre esclave dévoué.

La phrase à retenir, pour Tiare et Camille, la voilà : faites des films dans la limite de vos moyens, pour faire plus de films par la suite. Et, pour rester dans la limite de vos moyens, elles ont plus d’un tour dans leur sac, qu’il s’agisse du décor, des acteurs ou de la musique.

Mais attention, je ne suis pas certaine que ce bouquin soit réellement à la portée du caméraman du dimanche, en dépit des allégations de l’éditeur sur la 4e de couverture. What they don’t teach you at film school ne fait pas l’impasse sur la difficulté du métier et prévient le lecteur qu’il va devoir bouffer son pain noir comme les autres.

Plus l’aspirant-réalisateur avance dans le livre, plus il a le sentiment de se trouver devant une montagne impossible à gravir. Distributeurs, agents, RP, producteurs, programmateurs… il faut faire face à tous ces gens pendant parfois des années avant que le film ne sorte sur les écrans. Pendant ce temps, votre compte en banque tourne à vide.

Tiare White et Camille Landau ont écrit un livre spirituel, insolent et important sur le monde du cinéma indépendant. Mais il s’adresse d’abord à ceux qui ont le cinoche dans le sang et qui sont prêts à affronter le monde caméra au poing. Pour tous ceux-là, What they don’t teach you at film school est un véritable allié et une mine de conseils à ne pas négliger.

Je ne sais pas si le livre a été traduit en France ( je n’ai rien trouvé sur Internet), mais vous pouvez vous le procurer facilement en anglais sur les sites de librairies en ligne comme Amazon.

En réponse à mon article “Où étiez-vous le 11 septembre?”, Arbobo, blogueur musical et ami, a rédigé ce texte que j’ai trouvé si beau qu’il méritait d’être publié, plutôt que de disparaître dans la cave de mes commentaires de billet.

« Nous savons tous où nous étions ce matin-là ».

C’est ce que j’ai réalisé il y a longtemps quand mon père, né en 1938, m’a parlé du premier pas sur la Lune. Il ajouta que tout le monde se souvient de ce moment, où il l’a vu, avec qui…
C’est vrai pour certains évènements marquants, c’est vrai du 11 septembre.

J’ai appris tout ça en fin d’après-midi. J’étais prof d’histoire-géo depuis 1 semaine. Élèves de 6e et de 5e.

Mon prof à moi, mon mentor, m’a appelé, pourquoi moi je n’en sais rien, m’a demandé si j’avais vu. Il m’a expliqué en quelques mots.
J’ai ressenti le besoin de voir, justement. J’ai appelé des amis qui habitaient pas loin, qui avaient une télé, le câble, un magnétoscope. Je me suis invité. Je leur ai demandé si on pouvait enregistrer la chaîne d’info que nous regardions, on changeait parfois de chaîne.
Je ne savais pas trop à quoi ça allait me servir.

Au bout d’un moment nous avons réalisé le vide qui entourait ces images, une spirale d’images obsédantes, des tonnes de conjectures et de paroles vides.
Par flash, je pensais à toutes les personnes que je connais qui vivaient à cette époque à New York.

Durant des jours je me suis efforcé de ne pas m’inquiéter de l’absence de réponse.
Je me souviens d’avoir pensé « en plus de ça ce connard de Bush va être réélu, maintenant ».
Je me souviens d’avoir meublé l’insomnie en cherchant ce que j’allais dire aux élèves.

J’étais loin de m’imaginer leur degré de confusion, je savais seulement qu’il allait falloir expliquer, insister, que l’Islam en tant que tel n’était pas en cause, expliquer le terrorisme, l’extrémisme….
6 mois plus tard j’aurais à leur parler d’un autre extrémisme, pas musulman du tout, bien de chez nous, et essayer d’apaiser là encore leur incompréhension.

« Monsieur, c’est vrai qu’ils vont envoyer des avions sur la Tour Montparnasse? »

J’ai rarement eu autant la pression de trouver les mots justes.
Et la pression d’avoir l’air rassurant et sûr de moi. Je suis fréquemment le premier, trop rarement le second.
Devant moi des gosses d’origines différentes, de religions différentes, et ma peur était de voir la défiance naître entre eux, sous le coup de la panique et la peur. Faire son possible pour désamorcer les ferments de la méfiance et du rejet.

Les souvenirs, c’est aussi cette lettre de Jack Lang, Ministre de l’Enseignement, demandant à tous les enseignants, sans exception, de jouer leur rôle d’éducateur pour faire leur possible auprès des élèves, répondre à leurs besoins face à ce qui venait de se passer.

Toujours les mêmes commentaires, de repli, de défaussement, les mêmes scènes en salle des profs, « c’est pas mon boulot », ben tiens, c’est le boulot de qui sans déconner, « les profs d’histoire-géo s’en occuperont ». sic. Dont acte. Dépassés. comme si moi je ne me sentais pas tout aussi dépassé, effrayé et démuni.

Tu as raison, c’est le lendemain qui compte. Et le surlendemain encore plus. Et le jour d’après. Le jour d’après. Le jour d’après…

J’avais parlé de ma cassette vidéo aux collègues, l’une d’elle l’a utilisé, pour aider les élèves à avoir un regard critique sur les images et ne pas y être aspirés. Des collègues de l’iufm l’ont utilisée également.
Moi je ne l’ai jamais vue. Je n’ai jamais revu ces images.
Mais je me souviens de ce jour là. Il était presque 18 heures, et j’ai décroché le téléphone.

Calme apparent chez les intellos new-yorkais…

Vanessa, blogueuse et camarade d’exil puisqu’elle est, comme moi, une étrangère installée à Berlin, a eu le bon goût de m’offrir un roman qui lui a plu : What I loved de Siri Hustvedt (en France, le titre est Tout ce que j’aimais).

Ah! je vous vois tiquer. “Siri Machin, c’est pas la femme de Paul Auster? Ouais d’accord.. . pas difficile de se faire publier – peut-être même que c’est Auster lui-même qui a écrit le bouquin, allez savoir – etc.”

Ces idées sottes m’ont traversé l’esprit aussi. Et elles n’ont pas disparu à la lecture de la première partie de ce roman où les personnages sont tous des professeurs d’université respectés, des artistes peintres super talentueux, où l’on cite Lacan et Huysmans à tour de bras.

Car c’est l’histoire d’un homme, Leo, qui vit à New York dans les années 70, entourés de sa femme, de son fils, de son meilleur ami peintre et de sa chérie étudiante, tout cela dans des lofts mitoyens qui fleurent bon la culture et l’intellect. Au début, je me suis demandé si c’était une version intello-cul de Friends. Ou, comme je l’ai mentionné sans gêne à Vanessa, si c’était du Woody Allen sans autodérision.

Tout va trop bien dans ce petit monde juif new-yorkais. La plume de Siri Hustvedt est relativement factuelle et égrènent les moments de bonheur. J’ai failli lâcher. Lorsque soudain…

…soudain, le deuxième chapitre m’en a mis plein la gueule. Je ne peux pas révéler ce qui s’y passe, le spoiler serait trop hideux. C’est donc là, au chapitre second, que je me suis accrochée à ce livre comme à un radeau, et que j’ai passé les deux cent pages suivantes dans la tempête.

Lentement, Leo perd tout ce qu’il a aimé. Et, superbement, Siri Hustvedt démontre qu’elle fait très bien son métier d’auteur et que sa courbe dramatique est implacable. Pendant ce temps, le lecteur masochiste ne peut faire autrement que de descendre lui aussi aux enfers avec le pauvre Leo.

Si Hustvedt n’est pas la plus belle plume anglophone que j’ai rencontrée, elle est du moins une de ces storytellers à l’américaine qui maîtrisent complètement les aspects psychologiques de leurs personnages et n’écrit pas une phrase pour ne rien dire. C’est élégant, travaillé, sobre et profondément intelligent.

Merci encore à Vanessa pour cette lecture aux qualités addictives!

Chute du Mur de Berlin / 11 septembre 2001 : quand l’Histoire s’écroule, les médias sont là

Comme le dit Mike LaMonica, un blogueur américain, “nous savons tous où nous étions ce matin-là”.

La question du “où nous étions ce matin-là” est intéressante. Le 11 septembre 2001 est entré dans l’histoire hyper-médiatique, aux côtés de la Chute du Mur de Berlin, l’un des premiers événements historiques et politiques à bénéficier d’une telle couverture journalistique dans le monde “en live”.

Le 11 septembre 2001, j’étais étudiante en école de communication, justement, et je faisais un petit boulot d’été comme vendeuse dans une bijouterie à l’aéroport Roissy-Charles de Gaulle. Une hôtesse de l’air est accourue et a glissé aux employées de la boutique : “Vous avez vu?”

Vu? Voir quoi? Je n’étais pas au courant. Un souffle d’angoisse agitait le terminal C où je travaillais. Oui, déjà, on pouvait “voir”. Je levai les yeux vers les télévisions accrochées au plafond. On y rediffusait déjà en boucle l’événement monstrueux.

A cette époque, mon petit ami était un Américain de New-York. Je sentais confusément que c’était stupide, mais j’essayai mille fois de l’appeler sur son portable. Rien ne marchait. Dans l’aéroport, des hôtesses de l’air pleuraient. Soudain, tout s’immobilisa et deux minutes de silence furent accordées aux victimes dont les corps n’étaient sans doute même pas encore froids.

Là où j’étais, donc, le 11 septembre au matin, dans un aéroport international, et qui plus est dans un terminal où les départs se font pour les États-Unis et les pays arabes, le “spectacle émotionnel” avait une force de frappe sans pareille.

Mon ami allait bien, sa famille aussi. Je regardais chez moi, le soir, en boucle, les images des avions frappant les tours, j’écoutais les hurlements des gens ayant filmé les Twin Towers avec un caméscope, les retransmissions de mystérieux appels téléphoniques passés depuis les bureaux des Tour : “I love you darling, I’m gonna die, long live America!”.

Avec le temps, ce théâtre d’émotion me met en colère. Je me demande à quel point il est acceptable d’user des émotions du public et des familles des victimes pour mettre en place des politiques douteuses et ultrasécuritaires. J’ai bien peur que les commémorations de cette année m’irritent de nouveau, comme elles m’irritent depuis 2002.

9/11 et la Chute du Mur sont des moments courts, et complètement saturés d’émotion. Leur théâtralité n’échappe à personne. La Chute du Mur est devenu le symbole quasi hippie de la réunion des peuples et de la fraternité ; 9/11 représente une horreur encore jamais atteinte jusque-là du terrorisme à grande échelle – un terrorisme riche et organisé. Un terrorisme si malignement imaginé, si puissamment construit, recherché, structuré, qu’il ressemble tout simplement à une guerre avec ses morts civiles. L’impression d’être injustement attaqué était jusque-là quasi étrangère au peuple américain, ce qui justifie ce tsunami émotionnel.

Mais ces courts instants – la Chute du Mur, le 11 septembre – ne sont qu’une infime parcelle de la réalité historique. Ces événements sont le point de mire médiatique parce qu’ils frappent fort et qu’ils sont massifs. L’Histoire, il me semble, ne se développe cependant pas comme un moteur à explosion : ce ne sont pas ces moments-là qui la déterminent. Une sensibilité exacerbée, vite oubliée après le moment crucial, fait de l’instant dit historique une icône – un Mur tombe, des gens hurlent de joie, deux tours tombent, des gens hurlent de détresse.

Oui. C’est intéressant de se souvenir où l’on était le 11 septembre ou le jour de la Chute du Mur. Mais c’est encore plus intéressant d’explorer ce qui provoque ces mouvements de l’Histoire, et de prendre un peu de distance avec le traitement médiatique qui en a été fait. Les couronnes de fleurs et le souvenir sont importants, mais ne doivent pas faire oublier que le 11 septembre reste un moment encore inexpliqué de notre histoire géopolitique. Et que nous devons garder les yeux ouverts sur ce que l’on nous fait avaler avec le goût salé des larmes.

Image source : Vanity Fair

Marcel Proust n’est pas l’auteur du fameux questionnaire de Proust. L’écrivain a retravaillé un jeu anglais de la deuxième moitié du XIXe siècle qu’il avait découvert adolescent…

Bernard Pivot rendit le questionnaire célèbre, en interrogeant ses invités à la fin de  son émission télévisée “Bouillon de Culture”, puis le présentateur américain James Lipton le réemploya pour “Inside the Actors’ Studio”. Je me souviens cependant que Lipton avait modifié certaines questions. L’une d’elles demandait innocemment : Quel est votre juron préféré? C’était croquignolet de découvrir les F*** et les SH*** favoris des stars d’Hollywood.

Voici le questionnaire rempli par Proust vers 1890.

Certes, je ne suis pas la reine des chaînes et des tags, on me l’a souvent reproché, mais cette fois j’ai vraiment envie de passer la balle à quelqu’un de la toile… Vanessa, tu me remplis ce petit questionnaire sur ton blog? ;)

A Rome, mon graffiti préféré, reproduit un peu partout sur les murs de la ville.

ROMA !

Je ne l’avais jamais vue.

Elle est belle. Nous avions une vieille Vespa prêtée par un couple d’amis italiens, pour déambuler dans les rues en contemplant l’architecture romaine, et en guettant l’apparition magique de Jennifer Beals comme dans Journal Intime, le merveilleux film de Nanni Moretti…

Je rêvais de Fellini, de Pasolini, de Silvana Mangano et de Sophia Loren. Mon Autrichien avait emporté dans sa langue Les lumières de Rome d’Alberto Moravia et il riait aux éclats entre les pages de ces nouvelles fantaisistes. Il prolongeait exagérément ses stations aux petits coins pour s’esclaffer avec Le baron perché d’Italo Calvino.

Moi, je relisais les nouvelles de Stefan Zweig avec mon amie Chiara, et nous débattions sur la philantropie de l’auteur autrichien en mangeant des penne al ragu. Nous avions la main très lourde sur le Limoncello et le Fernet-Branca, ce qui enflammait notre amour impérissable pour la littérature.

Armée de l’appareil photo le plus minable de la Terre, j’ai nommé la cellule photographique de mon téléphone portable (qui lui aussi est misérablement vieux, plein de sable et de tabac) j’ai pris quelques clichés fantomatiques de la ville.

“Nuovo Sacher” est le cinéma fondé par le cinéaste Nanni Moretti à l’extérieur de la vieille ville. La Sachertorte est en effet le dessert préféré du réalisateur, qui n’a pas hésité à baptiser sa maison de production cinématographique Sacher. Ce cinéma d’art et d’essai survit avec difficulté ; malheureusement, les films étrangers y sont doublés en italien pour tenter d’attirer un plus large public.

Le lieu n’en a pas moins de charme, son jardin est même dédié au cinéma en plein-air et sa librairie permet de consulter de beaux ouvrages sur le cinéma d’auteur.

Cinéma Nuovo Sacher, Largo Ascianghi, 1 – Trastevere – Roma

Par chance, nous sommes tombés sur une rediffusion des meilleurs films du festival de Locarno 2010, dans un cinéma à ciel ouvert. Ici, en rétrospective, un film de Marco Tullio Giordana, Maledetti vi amerò, Léopard d’or 1980. Nous avons pu y voir L’Avocat de Cédric Anger, avec Benoît Magimel et Gilbert Melki, une sorte de film noir au scénario réussi et à l’interprétation impeccable, mais souffrant d’une réalisation plutôt plate (sortie courant 2010).

L’Italie de Berlusconi vit dans un paradoxe apparent. La droite née d’un génie de la communication et de ses alliances mafieuses, génère une image de la femme d’une vulgarité et d’un bling-bling rares en vieille Europe, à l’image de la vitrine de cette boutique de prêt-à-porter de luxe…

Cependant qu’une image puritaine, hyper-catholique de la femme continue de régner dans le cœur des Italiens. “L’Italienne doit lutter plus que jamais pour faire valoir ses droits”, souligne mon amie Chiara qui écrit pour le quotidien communiste Il Manifesto. Le droit à l’avortement est constamment menacé. Les parlementaires italiennes n’ont parfois pas plus de 30 ans, et pour diplôme, un passé de strip-teaseuse. La promotion-canapé est devenue monnaie courante dans un pays où le Président du Conseil choisit les membres féminins de son cabinet sur photo. Au fond, cette contradiction n’est qu’une illustration de plus de l’universel phénomène machiste “pute ou soumise”.

Si, dans les églises romaines, il est interdit de se promener en petite tenue…

…en revanche, l’achat d’un vêtement liturgique est tax-free à Rome!

N’oubliez pas votre crosse portative…

Ni votre kit-communion de voyage.

Les lumières de Rome (d’après le titre de la nouvelle de Moravia), ce ne sont pas seulement celles qui éclairent le Colisée la nuit. Les arrondissements plus périphériques ont une beauté particulière et bien moins touristique, comme ici, à ce carrefour rétro-futuriste près du quartier étudiant de San Lorenzo.

Les vacances romaines sont finies… mais le goût de Rome reste intact, porteur des milliers d’images vibrantes de l’été brûlant : marchés, linge aux couleurs fanées aux fenêtres, clochards célestes endormis sur leurs mots-croisés au soleil, étudiants romantiques débattant avec passion au-dessus d’un cappuccino… et bien sûr… des couples amoureux à Vespa.

Blouse vintage Yves Saint-Laurent, vendue sur le site Das Neue Schwarz, Berlin

Je vois d’ici vos têtes, amis lecteurs : Hein??? un concours de mannequins sur le blog de Magda, cette féministe acharnée? (sauf Arbobo et Christophe bien sûr, qui ricanent en se disant que ma midinettude éclate au grand jour).

Eh bien oui! un concours de mannequins, un vrai, mais ETHIQUE.

Ouvrez les pages de Vogue, Elle etc. Super! On dirait Auschwitz en vêtements de carnaval. Les modèles font la tronche, les fringues pendent sur leurs corps décharnés dans des atmosphères irréelles, comme s’il n’y avait jamais eu de krach boursier.

Maintenant, allez faire du shopping, regardez les étiquettes de vos vêtements. Made in Malaysia, Made in China, Made in Mexico : MADE IN HELL. L’industrie du textile et de l’image a transformé les 3/4 du monde en atelier clandestin, où des enfants de huit ans cousent 12 heures par jour pour 13 centimes d’euros la journée.

Tout cela s’achète, en outre, dans des supermarchés gigantesques de la mode, où la dernière tendance chasse la précédent en un quart de saison. On jette, on rachète, on jette… L’industrie du pétrole a de beaux jours devant elle avec cette explosion de matières synthétiques.

Or, j’aime la mode. Je ne vois rien de mauvais à aimer la fringue, ce petit bout d’étoffe que l’on porte en étendard de soi-même, que l’on met entre soi et les autres.

Mais je ne veux pas que mes vêtements tuent ni la planète, ni des enfants malaysiens esclavagés au service de mon style.

Alors, que faire? C’est peu de choses, mais avec un groupe d’amis de Berlin, nous avons décidé de lancer une opération de contre-attaque. Montrer la mode écolo, faite main par des créateurs, ou recyclée grâce au vintage, sur des mannequins vraiment beaux. Des hommes et femmes de tous âges, avec de vrais corps charnels, qui célèbrent la beauté naturelle des être humains. Une mode belle, respectueuse des hommes et de l’environnement.

Alors, si vous habitez Berlin, vous pouvez devenir notre mannequin! Notre seul critère? Avoir plus de 18 ans.

Notre mannequin gagnera un photoshooting avec David Ramirez, styliste new-yorkais et propriétaire du magasin de vintage DAS NEUE SCHWARZ à Berlin.

Pour concourir, cliquez ici!